Correnteza

Era uma correnteza linda!

Mude o seu coração e tente entender. Tente entender como um por do sol.

A água limpa. Corrente. Pequenos insetos pousados entre folhas verdes e flores de árvores altas. Uma leve brisa com doce de amor. Um dia todos entenderão isto.

Uma correnteza linda.

Silenciosa e atenta. Disposta a um banho gelado entrando no mais profundo da pele. A água limpa entre ossos e cartilagens. Entre buques de sonhos e inocência.

Cores. Uma transa com a Lua. Tocando a Lua! Lindo. Sim.

Uma correnteza que a cada passo mudava de lugar.

Cada gota como uma imensidão do mar num olhar que não alcança o horizonte.

E de repente, como no poema, bem de repente, a água se transforma em diesel.

O cheiro a degradação consome os insetos e os ossos.

O mais profundo da pele se torna desconhecido.

A morte a trinta dias.

As armas são recolhidas, é necessário estar armado agora. Proteção.

Quem diria! Proteção de todos. Dos amigos principalmente.

Começo e fim.

Agora não precisa entender. Não é necessário mudar o coração, este já está podre.

Impregnado de toxinas.

Dentes cinzas. Sol negro. A água vermelha despejada aos pés da margem destruída.

A respiração ofegante é o único indício de vida da correnteza.

A raiva predomina.

Mordo a mesa da sala. Meus filhos estão mortos. Heróis na tampa de margarina.

As flores estão intocáveis no alto de escassas nuvens de chuva. É a era da seca. A era do quarto fechado e da narrativa verborrágica.

A correnteza segue sem perspectivas.

O Caminho é terra. Não há grama.

Tolos em cadeiras com rodas. Cansaço. Idiotas dançam ao som do fim do mundo.

O rosto afunilado em direção aos arranha-céus contrastando com as unhas negras e calos.

Mais uns trocados jogados pela janela.

O mundo entre aspas.

É fim do dia. Ou quatro horas.

Há forma para adaptação nessa teia?

O resto do troco, quase nada, para o trampolim sobre o nirvana.

Poesia de classe morta.

São todas essas bobagens que eu digo e repito e guardo.

A correnteza na minha boca.

Bocejo prevendo eterno sono.

Eu negando minha própria ligação.

O chiclete na boca para manter o bom hálito.

Para manter, nem que seja por pouco tempo, a respiração artificialmente fresca.

Por isso, não leve a sério os segredos.

Não abra a porta se baterem.

Esqueça as flores, esqueça de contar de olhos fechados antes do pulo.

Esqueça.