Jogo de cartas

Era noite de cachorros engarrafados

Jogatina suja, pois, carcereiros da vida fazem de tudo uma certa aposta

Na mesa aquela grande-mão-destino estava sendo feita

Dois valetes de espada emperram entre si

Distraídos, como código de vencedores, dentro do choro do poetinha

Aquela dama apareceu

Não havia sinal nenhum que a identificasse

Como que caindo do céu ou feita ainda do rascunho

Não se via se quer se era preta ou vermelha

“O que seria? Qual é o seu destino” interrogaram-se por blefe

Aquela dama semelhava-se como aqueles dançarinos coloridos

Que se apropriam até mesmo de trincas para brincar

Embora a moral o julgue fora de um imaginário tabuleiro

A dama insinuava-se para aquela tal trinta com valetes de espadas

Os valetes, jovens como príncipes, apelaram aos velhos reis

Sábios como aparentam ser, os quatro nórdicos analisaram

A dama seria de longa data de copas, embora tivesse sido de outro tipo de taça

O seu brasão, ou seu desenho, se aparecia mais um útero aéreo que outra coisa

Um dos reis, o nórdico dourado, disse que a viu vestida de prata, de bronze uma vez

E até mesmo em uma festa de bolero, mas toda de roxa

Sobrancelha feita a lápis e uma faixa de Miss Suéter

“Quente! Se é que me entendem?” Terminou o nórdico agora ouro-rosado

A grande dúvida pairava no ar noturno em meio aquela trinta

Baixado o jogo as cartas voaram para cada canto da mesa-imaginário

Misturados em meio a muitas cartas, naquela pilha que se assemelhava a cadáveres

Os valetes sonhavam como qualquer carta solitária sem jogo feito

A dama sem naipe estava posta do lado de fora do b-aralho

A luz daquele dia desrepleto revelou o jogo falso que foi feito

Embora a grande-mão-destino houvesse batido

O jogo em seu começo já estava perdido